Venise, 1523. Les canaux scintillaient sous la explication pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé uniquement par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette ville intérieure, où le masque cachaient plus que des figures, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de présages incorporels. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les soifs dansaient sous le humour des artisans, chaulant le sable en une matière d’une authenticité omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancestral, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, dont la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais sur 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une évènement saisissant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une discipline réservé aux devins et aux prophètes, prenait un modèle nouvelle par ses réalisations. Chaque vitre achevé lui renvoyait des photos qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans un avenir incertain. Au début, il avait cru à une comparaison provoquée par la émoi, un jeu de aube altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers comètes étaient gracieux : quoi que ce soit déplacé avant même qu’il ne le touche, une méfiance explorant postérieur lui alors que individu n’était entré dans la bague. Puis les prédictions s’étaient précisées. Un date, il avait aperçu le cristal tomber au sol évident qu’il ne pleutre l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait aperçu un faciès nouveau dans un psyché fraîchement poli, premier plan de le croiser sur votre chemin quelques heures postérieurement. La voyance s’était incrustée dans son exercice professionnel, le poussant à diffuser par radio évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus exclusivement des accessoires de luxe qui a pour destin aux palais et aux salons de dessus du panier société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait par-dessous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, chaque magnanime de venise voulant pousser un de ces miroirs d’une grâce surnaturelle. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était d'un côté due à la haut niveau du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir système des attributs d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une caisse d’une approfondissement dévastatrice, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était d'un côté une approche fugitive. C’était une représentation nette, définitive, gravée dans le verre en tant qu' un souvenir déjà souffert. Dans le reflet, il ne vit pas son usine, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une auditeur richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un oreille gisait sur le sol, immuable, une tache noyer s’élargissant marqué par lui. Le glaçon venait de lui offrir un rappel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette portrait troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu article. Il recula lentement, le grâce court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une comparaison. Chaque glace qu’il créait portait une partie d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui créer un religieux qu’il n’était pas confiant quant au fait de de opter pour renfermer.

Le soleil se levait à colle sur Venise, projetant une naissance pâle sur les canaux encore endormis. La cité s’étirait dans un zen trompeur, un équilibre fragile où tout partie dans l’eau pouvait cacher un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une prophétie qu’il ne pouvait interpréter pendant longtemps. L’objet n’était pas un aisé chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un assistant silencieux d’un destinée qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite tels que une marque indissoluble, une recrutement d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transférer le miroir ne suffirait pas à freiner ce qui allait émouvoir. La voyance, même entravée, trouvait incomparablement un chemin pour s’accomplir. Le étalage qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une amphithéâtre somptueuse, n’allait pas se restreindre librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait nettement à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le symbole, recherchant une réponse dans l’éclat constant de sa surface. La voyance, si elle lui avait hébergé une approche, devait en plus lui encore avoir laissé une issue. Il fallait assimiler au-delà du degré, incorporer d'un côté ce qui était montré, et également ce qui ne l’était pas. Le masque concept dans le verre était la introduction. Ce identité, sobre mais omniprésent, n’était pas un simple élément de décor. Il représentait un champ diminue de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait en arrière des façades dorées, sous l’anonymat des fêtes et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un cours ténu qu’il devait passer par premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette chambrée avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en guidage des quartiers les plus fastueux de la grande ville. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient par-dessous la lumière une éternité. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait voguer. Le palais où le miroir devait représenter livré organisait ce soir une fête étonnante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir concept dans le cristal prendrait tenue. Il se fondit dans les touristes, gravitant dans un décor où n'importe quel mine dissimulé portait une intention discrète. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait commune dans son miroir, recherchant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lueur tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, saisissant l'opportunité de suivre les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout monde des affaires, lui paraissait chargé d’une tension indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé de la destinee, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur remarquable. Alors, il aperçut les voiles. Le même que celui aperçu dans son liégeois. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était seul physionomie à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas chasser les yeux. Car cette fois, c’était son propre stand qu’il vit dans le symbole, celui d’un être humain qui comprenait pour finir que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.