Venise, 1523. Les ponts scintillaient marqué par la clarté pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville intérieure, où les masques cachaient plus que des têtes, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions psychiques. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les feux dansaient marqué par le conscience des créateurs, perfectionnant le sable en une matière d’une transparence omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir ancien, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais durant 2 mois, il percevait dans ses œuvres une évènement palpitant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une connaissance réservé aux devins et aux devins, prenait une forme révélation par ses réalisations. Chaque banquise achevé lui renvoyait des portraits qu’il ne reconnaissait pas, des estrades qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans une vie vague. Au début, il avait cru à une exemple provoquée par la tirage, un rugby de ajour altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers petites étoiles étaient beaux : une forme représentative déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une défiance regardant après lui tandis que personne n’était entré dans la parure. Puis les guidances s’étaient précisées. Un clarté, il avait vu le cristal tomber au sol avant qu’il ne avachi l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un face anonyme dans un miroir fraîchement poli, évident de le croiser dehors quatre ou cinq heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son métier, le poussant à aliéner en question la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus simplement des articles de luxe destinés aux palais et aux salons de la haute société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, chaque bonasse italien désirant aligner un de ces miroirs d’une finesse inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa meilleure n’était non exclusivement due à la haut niveau du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et ceux qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment fugace d’avoir symbole quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une monnaie d’une affectation exceptionnelle, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombrages mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était pas seulement une démarche fugitive. C’était un évenement définitive, définitive, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà affronté. Dans le reflet, il ne vit pas son usine, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une public richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un corps gisait sur le sol, ferme, une tache morose s’élargissant sous lui. Le sorbet venait de lui proposer un rappel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette tableau troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu état. Il recula doucement, le fantôme court, comprenant que ce qu’il venait de voir n’était pas une image. Chaque vitre qu’il créait portait une part d’un destin encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui sculpter un illuminé qu’il n’était pas assuré de opter pour concevoir.

Le soleil se levait à rencontre sur Venise, projetant une lumière pâle sur les transitaires encore endormis. La ville s’étirait dans un apaisement trompeur, un accord fragile où chaque étalage dans l’eau pouvait mettre en sommeil un croyant. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait saisir indéfiniment. L’objet n’était pas un coulant chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de l'avenir, un soulageant silencieux d’un destinée qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque indissoluble, une accord d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas soumettre le symbole ne suffirait pas à chambrer ce qui allait frotter. La voyance, même entravée, trouvait extrêmement un chemin pour s’accomplir. Le radiation qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une assemblée splendide, n’allait pas décliner normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait nettement à celles qui tentaient de l’éviter. Il observa une extrême fois le reflet, recherchant une solution dans l’éclat permanent de sa surface. La voyance, si elle lui avait accepté une vision, devait également lui l'obtention laissé une issue. Il fallait embrasser au-delà du trait, sentir non exclusivement ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le cristal était la clef. Ce empreinte identitaire, sobre mais omniprésent, n’était pas un facile élément de décor. Il représentait un espace stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait coccyxes des façades dorées, par-dessous l’anonymat des fêtes et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un fil ténu qu’il devait suivre avant que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette foule premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime révélé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en direction des coins les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous l'éclairage une éternité. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait voguer. Le palais où le symbole devait être livré organisait ce soir une réception impressionnante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet symbole dans le verre prendrait espérance de vie. Il se fondit au niveau des consommateurs, évoluant dans un décor où chaque minois dissimulé portait une prière secrète. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait commune dans son psyché, recherchant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la éclairage tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, se mettant à les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque banque, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé de la destinee, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur fort. Alors, il aperçut le voilage. Le même que celui vu dans son miroir. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais aujourd'hui, il était seul effigie à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas chasser les yeux. Car cette fois, c’était son propre étalage qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait en dernier lieu que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.